Numa das vezes em que a minha mãe veio me visitar, deixou aqui comigo uma cópia atualizada da árvore genealógica da nossa família, pelo lado dos Festugato. O elenco de nomes começava nos meus tataravós, até chegar à última geração, que não é mais a minha, mas a dos filhos dos meus primos. Pois bem.
Junto à este elenco, encontrei, também presente da minha mãe, uma cópia de duas velhas fotografias. A partir daí, comecei a pensar nas tantas histórias de família que merecem ser registradas, para que não caiam no esquecimento. Sim, daria para escrever um livro, quem sabe em forma de pequenos contos, para ser uma coisa de agradável leitura. Por enquanto, porém, me limitarei a contar um pouquinho a história e as lembranças do meu nono materno.
Para alguns pode parecer curioso já o fato de eu ter entitulado o presente texto como “ Histórias sobre meu nono” e não “Histórias sobre o meu avô” também na versão em português. (Coisa que talvez possa passar despercebido àqueles que forem ler o texto traduzido em italiano).
Acontece que eu sempre o chamei de “nono”! Nono ou “noninho”, num diminutivo carinhoso. Para mim, vô era o pai do meu pai. Vamos então ao que interessa.
Meu nono se chamava Pedro Festugato, ou Piero Giacomo Giovanni, como ele dizia ser seu nome de batismo. Era o terceiro de uma prole de 9 filhos: Angela (Angelina), João (Joanin), Pedro (Pedrinho), Luiza, Giacomo, Arlindo, Sétimo, José (Gieppe), Antonio. Seu pai, Giuseppe, chegou ao Brasil no dia 8 de dezembro de 1891, aos 14 anos. Filho mais velho, desembarcara junto à sua família, seu pai Giovanni (40) e sua mãe Angela (35) e seus irmãos Antonio (10), Domenica (8), Eugenio (6), Anna Maria (5), Maria (que infelizmente foi a óbito durante a viagem, com apenas 1 ano de idade) e Amélia (2 meses). Já no Brasil, teve mais 3 irmãos: Domenico, Octavia e João Maria, que infelizmente faleceu com apenas 8 anos de idade.
Sobre o “nono Bepe”, certamente existem muitas histórias, que ficarão, como dito anteriormente, para uma outra vez.
A percepção do tempo é uma coisa engraçada. Eu estava para escrever que convivi com meu nono Pedro por muitos, muitos anos. Agora, porém, se paro para pensar, me dou conta de que, na verdade, talvez não tenham sido “tantos” anos assim. Foram, no entanto, anos intensos, que deixaram uma marca (linda) no meu coração.
Reza a lenda, ou melhor, minha mãe me contou que o noninho sofria de depressão. Quando entrava em crise, era a nona que, graças à venda de seus doces e tortas (que diziam serem maravilhosas), sustentava a família. Além disso, ela lembra que, nos momentos piores de suas crises depressivas, ele, a nona e a minha mãe iam até a casa da praia, na Rondinha. Ficavam lá, isolados, por diversos meses. Aquele lugar, que para mim tem um quê de mágico, o fazia sentir-se melhor. Anos depois, graças à histórias de sua vida que ele mesmo iria me contar, eu compreenderia os motivos pelos quais ele acabara sofrendo de tais estados depressivos.
A lembrança, ou melhor, as lembranças mais antigas que tenho de encontros meus com meu nono, são no Hospital de Carlos Barbosa. Lembro das viagens até lá todos os domingos. As curvas da estrada que me faziam ficar sempre enjoada, as hortências na beira da estrada, o “avião da água”. (Explico: todas as sextas-feiras, viajávamos para Porto Alegre, para irmos ao Centro Espírita Francisco Xavier. No caminho, passávamos por Canoas, onde existe uma base aérea. Assim, da estrada, avistávamos, em uma praça, uma estátua de um avião. (ou era um avião de verdade?). Para mim aquele era um ponto de referência, pois significava que estávamos quase chegando. Fato está que no caminho para o hospital de Carlos Barbosa, para onde íamos aos domingos, também tinha uma “estátua” de um avião, mas, desta vez, no meio de uma espécie de “xafariz”. Daí “avião da água”.
Dizem que eu cumpria este “ritual” de ir visitar o meu nono desde antes ainda de começar a caminhar. Obviamente, desta parte eu não lembro. Lembro porém que eu tinha um pouco de medo dele. Talvez devido aos cabelos penteados para trás, ou àqueles óculos de armação preta e pesada. Sei que eu lhe dava (sem muita vontade, eu confesso), um beijo de leve na face e sentava um pouco na sua cama (ele geralmente estava sentado na cadeira), só esperando que me dissessem que eu podia ir brincar no jardim. Eis a minha lembrança daquela época: o jardim do hospital, com as estátuas da Branca de Neve e os Sete Anões. Sim, esta era a melhor parte do passeio! Lembrem-se, eu era criança!
Antes de contar a volta dele pra nossa, ou melhor pra sua casa, gostaria de voltar um pouco no tempo, para os motivos pelos quais foi necessária a sua internação. Lembrando aqui que são histórias que me foram relatadas e que algumas lembranças, carregadas de emoção, podem trazer verdades que não sejam 100% corretas.
Como citado anteriormente, meu nono era depressivo. Frágil, adoecia com facilidade, o que levava a pensar, logicamente, que iria falecer antes da minha nona, pessoa forte, lutadora, trabalhadora e corajosa. Quis o destino, no entanto, que as coisas acontecessem de outra maneira.
Certo dia, minha nona saiu para ir à missa, como sempre fazia. O tempo foi passando e nada de ela voltar para casa. Na época, a minha mãe, que é a filha mais nova, era a única que ainda morava com os pais. Seu pai, então, comentou algo como: “Que estranho que a tua mãe ainda não voltou. Será que ela não foi visitar a Marlene? (Marlene é minha tia). De repente, pega um táxi e vai até a casa dela pra ver se a tua mãe está lá”. E assim ela fez.
Quando estava no táxi, não lembro se escutou na rádio, se foi o taxista que comentou ou ambas as coisas. Só sei que ela ficou sabendo que uma senhora tinha sido atropelada por um jipe da polícia na frente da Catedral quando estava saindo da igreja depois da missa. E foi assim que a minha nona desencarnou. E foi a partir daquele instante que, para meu nono, viver virou algo sem nenhuma importancia. Inicialmente tentaram fazer com que ele continuasse na sua casa. Quando, porém, ele abandonou a si mesmo, passando inclusive a fazer as necessidades pelos cantos da casa, a internação pareceu ser a única solução.
Cinco anos depois, minha mãe se casava. Ele compareceu à cerimonia, embora não a tenha acompanhado ao altar. Quem o fez foi seu irmão e padrinho Ruben, o Bibi que, olhem como é a vida, 42 anos e 6 meses depois, repetiria o mesmo gesto, desta vez para me acompanhar ao altar. E ambas tivemos, além disso, a nossa união abençoada pelo mesmo frei, meu tio Ronaldo.
Mais ou menos 1 ano depois, meu pai desencarnou por um enfarte do miocárdio. Mais uma crise abateu-se sobre o meu nono, que sentia-se em culpa por “ainda estar vivo”, ele que “não prestava para nada”. Ainda por cima, minha mãe estava grávida!!
O carinho com que ele vinha sendo tratado naquele hospital fez toda a diferença. Além disso, a presença contante dos filhos, que toda semana iam visitá-lo, especialmente minha mãe, a tia Renée, o tio Ruben e a tia Mary, já que as outras filhas moravam no Nordeste, contou muitos pontos a seu favor.
Eu lembro que, um certo dia, ele passou a morar “lá em casa”. Segundo a minha mãe, tudo foi decidido assim, num instante. Ela relata que, em uma das nossas visitas de rotina, ele perguntou para as filhas quando elas iriam levá-lo para casa. Elas (acho que a minha mãe e a tia Mary, mas não tenho certeza) se olharam e responderam: agora mesmo! E foi assim que voltamos, todos juntos, para a nossa casa em Caxias do Sul.
Na nossa casa, que na verdade era a casa do nono, passamos então a morar eu, minha mãe, meu primo André, cujos pais tinham se transferido para o Nordeste, meu tio Ruben e o nono Pedrinho. Embora inicialmente a sua presença para mim era algo novo e estranho, aos poucos fui não apenas me abituando, mas especialmente me apegando àquele velhinho que, com o tempo, descobri ser doce, divertido e cheio de histórias para contar. A propósito, certo dia se deram conta de que ele não precisava usar aqueles óculos pesados o tempo todo, mas apenas para ler. Pequenos gestos como tirar os óculos e mudar o penteado já fizeram com que eu perdesse o “medo” que eu tinha dele.
Conforme o tempo ia passando, eu ia me apegando a ele cada vez mais. Ele ainda guardava dentro de si, obviamente, resquicios de um estado depressivo, e em certos momentos parecia entrar em “transe”, dizendo coisas sem nexo, lamentando-se, resmungando ou sofrendo de pesadelos.
Diversas vezes, durante a noite, me deparei com ele caminhando pra frente e pra traz no corredor da sala, rezando o réquiem em latim. Lembro que eu ia até ele e o conduzia de volta para a cama, dizendo-lhe que estava tudo bem e o acompanhando em um Pai Nosso, de modo que ele ficasse mais tranquilo. (Quem sabe, visto a sua sensibilidade, se naquele momento ele não estava realmente em contato com o Mundo Espiritual).
Além disso, repetia constantemente, inclusive durante o dia, frases como”eu sou um morto vivo”, ou coisas deste tipo.
Todas as manhãs, uma de nós ia levar o café da manhã pra ele na cama. Depois, mais perto da hora do almoço, o ajudávamos a levantar. O chamávamos, o vestíamos, ele ia se lavar o rosto e uma de nós lhe penteava e lhe fazia a barba. Também o ajudávamos com o banho. Comer ele comia sozinho, embora muitas vezes sob prostesta. Como uma criança, ele protestava, “brontolova”, mas no fim acabava comendo. Ou a comida estava salgada (“puro sal”, dizia ele), ou queimada, ou doce demais. Nós praticamente nunca levávamos muito a sério as suas reclamações, o que tornava as coisas bem mais leves de serem enfrentadas. Além disso eu, criança, “dava corda”, especialmente depois que passei a perceber que ele dava ouvidos a tudo aquilo que eu dizia. Assim, ele concordava SEMPRE comigo, inclusive quando eu inventava que a “sobremesa” estava muito salgada.
Certa manhã, minha tia que morava no Nordeste e estava passando as férias conosco, resolveu fazer uma “surpresa” e ir ela servir o café ao seu amado pai. Pecado que, ao contrário de nós (eu, minha mãe, o Bibi, a tia Renée e a Amália, que era a senhora que trabalhava lá em casa, a minha “mãe preta”), ela não estava acostumada com as “cenas” que ele costumava fazer. Aliás, um talento desperdiçado, ele devia ter feito teatro!
Lembro como se fosse hoje. Estávamos, eu e a minha mãe, dormindo em um dos quartos do sótão (provavelmente tínhamos deixado o nosso para os tios). De repente, entra a tia Marlene, desesperada: “Ana! O nono tá cego!”.
Confesso que eu não levei muito a sério aquela história, acostumava que estava com suas queixas frequentes. No entanto, “cego” era uma novidade inclusive para mim.
Minha mãe já tinha descido. Pouco depois, eu também desco e vou até o quarto dele. Ele estava sentado na cama, com a bandeja do café da manhã apoiada na mesinha à sua frente. Me sento ao seu lado, olho pra ele (que me olha reciprocamente) e pergunto: “Nono, quem sou eu?”. Ele, com a maior “cara lavada”, me olha e diz: “Não sei, eu não enxergo!”. Em seguida, porém, entra no quarto a minha mãe, vestindo uma camiseta. Ela olha pra ela e diz: “O que está escrito ali?” e, em seguida, le, em voz alta, a frase da camiseta! Agora…tentem imaginar a cara da minha tia!!
Um outro episódio referente ao “café da manhã” aconteceu muitos anos depois, em Torres. Um dia, Alice, a senhora que trabalhava para a minha tia, também quis fazer uma “surpresa” e dar ela o café da manhã pro noninho. Convém aqui salientar que eu, a minha mãe, a minha tia, pessoas com quem ele estava “acostumado” por assim dizer, podíamos tranquilamente “insistir” para que ele comesse, levando inclusive as fatias de pão próximas à sua boca. A Alice, no entanto, para ele, quem era? Simplesmente a… governanta!
Tenho bem presente esta cena porque eu tinha chego bem na hora em que ela estava insistindo para que ele comesse. (Acho que o Saulo, meu primo, também presenciou a cena, mas não tenho certeza). Lembro dela falando: “Come noninho, come noninho”… e ele gemendo, com os dentes cerrados. Até que ela resolveu pegar o pão e tentar dar na sua boca. Diante desta insistencia, ela a olhou sério e soltou um grito: “KÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ!!!”, ao que ela se afastou, assustada. (Fomos nós, ali já pré-adolescentes, a tranquilizá-la). Depois disso, comigo, ele comeu.
O modo como ele se referia às pessoas era o mais sincero possível. Dos meus amigos e amigos de escola, ele queria sempre saber a origem, ou melhor, o sobrenome. “Figlio di chi quell lí”? Traduzindo: “é filho de quem aquele ali?” ao que sempre lhe respondiam: “Filho do velho…(e diziam o sobrenome)”. No fim, até eu me acostumei a responder assim. Então, por exemplo, quando a Lizi, uma das minhas melhores amigas, ia lá em casa, eu dizia: é “neta” do velho Viappiana!
Falando em sinceridade, relato alguns episódios que demonstram ao que me refiro:
- 1: certa vez, uma colega de escola da minha mãe foi nos visitar. (Minha mãe era professora). Depois que ela foi embora, o comentário, não lembro se feito pelo meu tio ou pela minha mãe: “Simpática ela, né noninho?” E a resposta: “Fuma como um turco!”.
- 2: quando alguém ia se servir e enchia o prato (inclusive quando estávamos na casa de outras pessoas): “Chi è lo qui quel piatin lí?” (De quem é aquele “pratinho” ali?) e, em seguida: “Ele se trata, hein? Poxa!!”
- 3: quando meu primo passou lá em casa para apresentar a namorada (hoje esposa), ele não falou absolutamente nada. Não abriu a boca. Horas depois, quando estava colocando o pijama, ele olhou para a minha tia (ou a minha mãe, não lembro direito) e comentou: “Bonitinha ela, né?”. E daí, a Dani passou a ser a “Bonitinha”!
- quando a minha prima Cátia, que se casara um ano depois do meu primo André telefonara pra dar a notícia da sua gravidez, o seu comentário foi: “Mas e o André que não se mexe?” (Ou seja, não foi que legal, parabéns, nada! Nos dias de hoje, acho que até daria para criar uma hashtang: #noninhosincero)
Passei praticamente toda a minha infância e grande parte da minha adolescência com ele. Após aquela “resistência inicial” da parte minha, aos poucos a nossa relação foi se transformando em algo mágico e encantador. Ele era meu parceiro, meu amigo, meu defensor. Como é típico dos “nonos”, fazia de tudo para me agradar, embora às vezes “protestasse” de leve.
Eu sempre gostei de brincar de escola. Inicialmente brincava com meus bonecos e, nas férias, com eles e meus primos. Mas por que usar os bonecos se eu tinha o “noninho”?
Todas as tardes, quando eu voltava da escola, eu preparava, em um caderno, “temas” para ele resolver. Assim, enquanto eu fazia os meus deveres da escola, ele fazia os seus. Português e Matemática. Matemática ele gostava, afinal, tinha sido contador. Português ele fazia protestando. (Até “ditado” eu fazia!). Aqui, uma pausa, para falar sobre a sua caligrafia. Gente! Que escritura linda!!
Além dos “temas”, também fazíamos outras atividades, como jogar escova ou briscola/bisca. Aliás, ele foi quem me ensinou a jogar. A “escova” que jogávamos lá em casa, aliás, é diferente daquela que o meu marido jogava aqui na Itália. Na nossa, para recolher as cartas da mesa precisávamos somar 15 pontos.
Foi também com o meu nono que aprendi a cantar algumas canções em dialeto. Lembro de um lp que tínhamos em casa e o quanto ele ficava feliz quando o colocávamos pra rodar. Até hoje sei de cor músicas como Il mazzolin di fiori, La Verginella, La bella Violeta, Santa Lucia, ecc… E a minha preferida, aquela da formiguinha! Não lembro o nome, mas lembro que era mais ou menos assim:
“Che bel nasin che ha il formiguin! Che brut nason che ha il formigon! E la formiga la va sulla spiga, la prende il grano e poi se ne vá… la và. La và… E la formiga la va sulla spiga, la prende il grano e poi se ne và (…)
Traduzindo: que belo narizinho que tem a formiguinha! Que nariz feio tem o formigão! E a formiga sobe na espiga, pega o grão e vai embora. Lá vai ela, lá vai ela…. E a formiga sobe na espiga, pega o grão e vai embora (…)
Além das canções, foi com ele que aprendi a cantar o Hino Nacional.
Outra coisa que eu gostava muito de fazer era fantasiá-lo. Fantasias, perucas, tudo aquilo que vocês possam imaginar. Nesta brincadeira, minha amiga Liziane era uma grande companheira!
Sabe aquelas amigas que estão “sempre” juntas? Assim éramos nós duas! Quando ela não estava na minha casa, era eu quem estava na dela! E o noninho, vira e mexe, perguntava “de novo” o nome dela. (Com o sobrenome, logicamente). Num desses dias, ela falou: “Liziane Scheer Viapiana”. Repetiu algumas vezes, pois ele dizia: “Hein? Hein?”. Então, num certo momento, ele faz: “Sérvia?” E assim, a partir daquele dia, a “Lizi” passou a ser a “Sérvia”.
Anos depois, ele se apegou também muito à minha amiga Simone, filha da “alemoa”, como ele se referia à sua mãe Teresa, por causa dos cabelos loiros. (Na adolescência, era ela quem ia seguido lá em casa. Eu e a Lizi, tendo ido estudar em escolas diferentes, acabamos nos afastando).
Naquele período, era comum eu ir até a casa da Simone para estudar e acabar ficando pra janta. E ali, na mesa, sempre tinha alguma história do noninho para contar. Sim, ele era um querido, amado por todos!!
Voltando então a alguns episódios da minha infância e adolescência.
Lembro que ele sempre me defendia e eu, obviamente, “me aproveitava” disso. Às vezes a minha mãe me dizia algo, eu resmungava, ele se virava pra ela e dizia. “Por que tu fazes assim com ela?”
Lembro de quando eu tive hepatite e precisei ficar “em isolamento” no quarto. Embora tenham dito para ele que precisava ficar afastado, vira e mexe ele vinha até a porta do quarto “me espiar”, perguntar como eu estava. Uma cena linda de se ver! Ele caminhava devagarinho, e respirava com a boca semi-aberta. Eu escutava os seus passos e o som que fazia enquanto se aproximava “Eh, eh, eh….”.
Lembro que se eu por acaso fosse deitar antes dele, ele ia até o meu quarto, se abaixava pertinho do meu rosto e falava baixinho: “Estás dormindo?” (Geralmente eu estava acordada, mas não abria os olhos, pois aquele seu gesto me divertia)
Falando em diversão: meu nono passava a tarde sentado em uma poltrona, com uma manta no joelho, cochilando ou vendo tv. Caminhava para ir até a cozinha na hora do lanche ou na hora do jantar de braço com alguém de nós, a passos de “lesma”. Acontece que, às vezes, por um motivo ou outro, todos saíamos, e ele ficava em casa apenas com a Amália que, ao contrário da tia Renée, que passava as tardes sentada ali na sala com ele, muitas vezes fazendo tricô, tinha muitas coisas para fazer. Então, logicamente, não podia ficar ali na sala o fazendo companhia! Pois bem.
Nossa casa é interessante. Ao lado da porta de ingresso, tem uma “faixa”, uma “tira” de vidro, que nos permite enxergar o que está acontecendo do lado de dentro. (Falo no presente porque a casa ainda existe, hoje em dia são meus tios que vivem lá). Temos por hábito”espiar” para dentro antes de abrir a porta para entrar. No tempo do meu nono, aliás, era de praxe “bater na porta, ou melhor, no vidro” para que ele viesse nos abrir. Antes porém de bater, dávamos uma olhada, e… pasmem!! Onde estava o noninho? Em pé, de óculos, lendo as correspondências e as contas que ficavam em cima da prateleira, conferindo as notícias do jornal, etc. Depois, à noitinha, “do nada”, comentava: “Ruben, pagaste aquela conta que vence dia dez?!
Deixávamos passar alguns minutos e tocavamos a campainha (ou batíamos na porta). Na velocidade da luz, ele se girava ligeiro, ia rapidinho pegar a manta que tinha deixado apoiada na poltrona e vinha abrir a porta, como se tivesse recém levantado. (Não precisa nem dizer que o trajeto”de volta” à sua poltrona demorava o triplo do tempo do trajeto da poltrona até a porta no momento me que ele não sabia de estar sendo observado, não é mesmo?).
Ainda sobre episódios engraçados, existem outros que talvez nem todos achem engraçado, mas eu, tendo-os vivido durante a infância/Pré adolescência, os tenho presente na minha mente de forma leve e divertida.
Certa tarde, a madrinha da minha mãe, dona Maria Viana, tinha vindo lanchar conosco. Estava visita especial merecia, certamente, um lanche especial. Assim, naquela tarde, tínhamos quindins. Pena que quindins, pra quem usa dentadura como o noninho, às vezes podem ser meio “grudentos”. Bom, já dá pra imaginar o que aconteceu, não é mesmo? Sim! O quindim grudou na dentadura!
O noninho, no entanto, acredito que não estava afim de ficar sem saborear aqueles deliciosos quindins. Então, sem exitar, simplesmente tirou a dentadura e “chupou” todo o quindim, ali mesmo, na mesa do café!
Outro episódio engraçado: certa feita, meu tio Paulo, excelente cozinheiro, especialmente em se tratando de peixes e frutos do mar, preparou, dentre outras coisas, lula. Parece, no entanto, que naquele dia, por engano, elas tinham ficado cozidas demais. E quem come lula sabe, se se cozinham demais, tendem a ficar meio borrachudas, tipo chiclete. Ok. Almoçamos, tudo ok. Noninho na sua cadeira /poltrona (Estávamos na praia, mas lá também ele tinha uma poltrona onde ficava sentado!), de repente, do nada, mais ou menos no meio da tarde, observamos que ele começa a mastigar. “O que o senhor está comendo noninho”? Ele abre um pouquinho a boca e, com a língua um pouquinho pra fora, tenta nos mostrar… a lula!!
E quando voltamos da Disney eu e minha mãe, com uma filmadora? Lembro eu filmando na hora do jantar. “Noninho, olha pra lá que a Marian está filmando”! “Fumando??”
E o episódio dele lendo o que estava escrito na camiseta do meu primo? “Sex Pistols!” O que quer dizer? E a minha mãe, na mesma hora: “Seis pistolas”.
Durante alguns anos, usei aparelho móvel nos dentes. Uma manhã, esqueci de colocá-lo e acabei indo para a escola sem. Meu nono, quando foi ao banheiro e viu que o meu aparelho tinha ficado lá, dentro do estojo, exclamou: “Ela esqueceu a dentadura! Ela esqueceu a dentadura”!
Ah, acabei de lembrar de um outro episódio sobre “sinceridade”. Aliás, mais do que sincero, ele era direto.
Eu estava voltando pra casa depois das férias. Na época, eu tinha um canarinho. Quando cheguei em casa, meu tio, minha tia, a Amália, todos me diziam: “Tudo bem? Como foram as férias?”. “Nossa, como estás bronzeada”, etc, etc, etc. Ele, o nono, me olha e me diz: “O passarinho morreu!” É, decididamente, #noninhosincero!
O noninho tinha o dedo indicador da mão direita torto. O motivo? Tinha tentado abrir uma garrafa com um canivete, que escorregou e acabou cortando o nervo.
O noninho tinha vivido histórias trágicas. Além da perda da esposa em um modo tão inesperado e brutal, tinha vivido em família um episódio que parecia saído de um daqueles filmes dramáticos ou tipo thriler. Esta história, aliás, que ele me contou mais de uma vez, eu imaginava tivesse acontecido quando ele ainda era criança. Hoje, no entanto, tendo em mãos a fotografia onde ele aparece com todos os irmãos, me dou conta de que o fato se deu quando ele já estava casado e que, ao contrário do que eu sempre pensei, ele não presenciou o acontecido pessoalmente, mas ficou sabendo a partir do que lhe foi relatado, provavelmente pelos irmãos. (Pelo menos eu acho). Vamos à história:
“Certo dia, seu irmão Antonio queria sair, mas seu pai não tinha permitido. (Não sei detalhes). Ele era o filho mais novo e provavelmente também o mais rebelde. É interessante observar, aliás, que na fotografia dos irmãos, cuja cópia tenho aqui comigo, ele é o único que parece estar “segurando uma risada”. Bom, ele resolveu sair de qualquer jeito, escondido do pai. Combinou então com o seu irmão Sétimo que, ao retornar, bateria de leve na janela, e este lhe abriria a porta. Só que o Sétimo acabou pegando no sono e não escutou quando o irmão bateu. Seu pai, no entanto, despertou com o barulho de alguém tentando entrar em casa. Seguro de que os filhos estavam todos dormindo, pensou que fosse um ladrão. Sem pensar duas vezes, pegou a arma que possuía e disparou, matando o próprio filho. Iria então passar o resto da vida repleto de culpa e remorso, embora pareça que, de uma forma ou outra, “aprendeu” a conviver com isso, pois as lembranças que a minha mãe tem dele são de um nono, acima de tudo, muito brincalhão). Sétimo, o irmão que “pegou no sono”, acabou enlouquecedo e falecendo jovem, em um sanatório.
Não conheço nenhuma história da “mãe” do nono, nem sei se nesta época ela ainda vivia. Dos seus irmãos e irmãs, talvez eu tenha conhecido o Joanin, mas não tenho certeza. Lembro sim muito bem da “tia” Luisa, que morava em uma pequena casa de madeira e que, inverno ou verão, tinha sempre o fogão à lenha aceso, pois preparava sempre pessegadas, uvada, marmelada. Aliás, era famosa por preparar pessegada sem tirar os caroços, porque “davam mais sabor”. Lembro que quando íamos visitá-la eu pedia sempre para ficar no pátio, de tão quente que era dentro de casa. Também lembro do “tio” Arlindo, que ia seguido lá em casa visitar o noninho. Ele também, um querido! E agora, olhando esta foto, ele com a mão apoiada no braço do noninho, vejo o quanto, desde sempre, eles eram unidos!
Voltando ao noninho, o interessante é que lembro de episódios relativamente banais, como a vez em que ele se cortou com uma bomboneira de vidro e o sangue não parava de jorrar. (Fui eu quem fiz o curativo depois), ou a vez em que duas senhoras testemunhas de Jeová tocaram a campainha e ele abriu e depois não iam mais embora, e começaram a assustá-lo falando coisas sem nexo sobre o “Fim do Mundo”. Lembro que eu era ainda criança e as “enfrentei”, dizendo que a gente não acreditava em nada daquilo e etc,etc,etc…
Como já deve ter dado para perceber, eu era muito, muito apegada a ele. Com o pasar do tempo, aquela criança que inicialmente tinha “medo” do seu nono, passava grande parte do seu dia a beijá-lo e abraçá-lo!
Não tendo sofrido nenhuma “perda” direta, já que meu pai tinha desencarnado antes do meu nascimento, muitas vezes me pegava pensando: como será quando ele falecer?
Aquele tinha sido um dia como outro qualquer. À noitinha, como era de praxe, ele começou a repetir: “Eu vou deitar. Eu vou deitar”. E a gente respondia: “é cedo ainda, espera mais um pouquinho!”. E ele insistindo. Até que eu olho pra ele e digo: “é cedo ainda nono, come uma bala!” “Posso comer uma bala?”, ele perguntou. Eu, naquele momento, jamais poderia ter imaginado que aquelas teriam sido as últimas palavras que eu o teria ouvido pronunciar.
Na manhã seguinte, como de praxe, minha tia levou o café da manhã para ele. Ele comeu e depois voltou pra cama, como sempre fazia. Mais tarde, ao ir chamá-lo para se levantar, minha tia o encontrou caído ao lado da cama. Um derrame atingira o seu corpo, deixando-o paralisado de uma lado e impedindo-o de falar. Foi assim que, por alguns meses, a “vida” da sala se transferiu para o quarto dele. Um sofá, a tv, e ele era cuidado, alimentado. Nunca lhe faltou nada, muito menos afeto. Minha tia acabou se transferindo pra a nossa casa, para ajudar a cuidá-lo. Era final de fevereiro de 1994. Lembro do modo como ele nos olhava. A gente percebia que ele compreendia, embora não pudesse se comunicar! E foi em uma madrugada de final de abril que ele veio a desencarnar.
Lembro que tínhamos pego uma enfermeira para passar as noites com ele, porque a minha tia também precisava descansar. Naquela noite, ela me falou: “Teu avozinho não está bem”, ao que eu respondi: “Eu sei, eu percebi”. E naquela mesma noite eu sonhei. Não, não foi com ele que eu sonhei. Sonhei que eu estava na escola contando que ele tinha falecido. Muito provavalmente, enquanto eu contava no sonho, ele, na “vida real”, se desligava do seu corpo físico.
Eu não assiti ao seu desencarne, mas deve ter sido um momento lindíssimo.
Como assim, o momento da morte ser lindo?
Minha tia há tempos o apelidara de “passarinho”, pois, além de mais magro, o fato de ficar sem usar a dentadura, que obviamente não era mais necessária, fazia com que seus lábios ficassem quase sempre em”biquinho”, exatamente como o bico de um passarinho.
Minha tia há tempos o apelidara de “passarinho”, pois, além de mais magro, o fato de ficar sem usar a dentadura, que obviamente não era mais necessária, fazia com que seus lábios ficassem quase sempre em”biquinho”, exatamente como o bico de um passarinho.
Naquela noite, ao perceberem que ele tinha piorado (respiração acelerada, taquicardia, essas coisas), minha mãe telefonou para as minhas outras tias, que, na época, tinham voltado a morar em Caxias. Minha mãe, a tia Renée e o tio Ruben já estavam lá. Assim, se dirigiram todas lá pra casa, acompanhadas pelos maridos: tia Lourdes com o tio Chico, tia Marlene com o tio Pedrinho e tia Mary com o tio Paulo. Em um certo momento, ele pareceu dar uma melhorada (a famosa melhora da morte?) e as tias disseram para os maridos que podiam voltar para casa. Ele ficou, então, rodeado pelos seus 6 filhos.
Minha família sempre foi muito unida e um sempre respeitou as escolhas do outro. Temos todos uma fé inabalável, mas cada um de nós tem a sua. Assim, naquela noite, o que se observou ali foi um momento de sincretismo religioso excepcional. Eu infelizmente não presenciei a cena, mas deve ter sido algo assim: tia Mary, rezando, não sei se com o terço ou não, mas isso não faz diferença. Pai Nosso, Ave Maria… Tia Marlene rezando a Sutra da Seicho-no-ie, “Chuva de néctar da Verdade”. Tia Lourdes mentalizando o “OM” do Yoga, minha mãe provavelmente fazendo uma impostação de mãos, dando um passe, transmitindo energia. O Bibi ali, observando. A respiração do noninho, inicialmente agitada, foi aos pouquinhos enfraquecendo até que, a tia Renée, inspirada certamente por algum mentor do Plano Espiritual, falou: “Voa, passarinho! Vai ser livre!”. Ele então deu um suspiro e desencarnou. Desencarnou com uma expressão de tranquilidade e paz. Parece que estava só esperando aquela “autorização”, aquele: “Pode ir, a gente vai ficar bem!”.
Acordei com o barulho das gavetas abrindo e fechando. “Uma gravata, onde é que tem uma gravata?”. Nem precisaram me dizer que ele tinha falecido. Eu já sabia.
Naquele dia fui à escola normalmente. Estava indecisa se comparecer ou não ao velório. Minha mãe me deixou livre: “Tu que sabes filha, faz o que o teu coração mandar”. E um certo momento, porém, tomei a decisão. Fui até a secretaria da escola e pedi para ir para casa.
Obviamente, o coordenador me perguntou se eu tinha autorização para sair escrita na agenda. Não, eu não tinha. “Não, eu não tenho, mas é que meu avô faleceu e eu queria ir no velório”. Fui liberada na hora.
O “clima” no velório do noninho era de tanta paz, tanta harmonia, que um menininho de rua entrou nas capelas, sentou em uma das cadeiras e comentou: “Que estranho este enterro, ninguém chora”!!
Pois é. Emoção sim, muita. Choro desesperado, não. Afinal, ele estava bem, em paz. Todos estávamos em paz.
Depois daquele dia, eu iria sonhar com ele muitas e muitas vezes, por muitos e muitos anos. Tenho quase certeza de que não eram simples sonhos, mas que eram sim verdadeiros encontros. Tudo indica que, ligados como sempre fomos, eu, durante o sono, ia em espírito até o plano espiritual em que ele se encontrava. Nunca, após estes encontros/sonhos, acordei triste, nostálgica ou com alguma sensação ruim. Muito antes pelo contrário! Acordava tão bem, tão tranquila, que às vezes precisava até de uns minutos para parar e me dar conta de que… ele tinha MESMO desencarnado! Ele não estava mais aqui!
Agora, faz tempo que não sonho com ele. Quem sabe é porque ele já reencarnou! Ou, quem sabe, uma hora voltaremos a nos encontrar!
Ah, antes de falar como eu imagino que tenha sido o seu “reingresso” no Mundo Espiritual, deixa eu contar uma outra história de quando ele era jovem.
Este episódio ocorreu há muito tempo, quando meu nono e minha nona ainda eram namorados/ noivos. Ela morava na periferia da cidade, em um bairro chamado Galópolis. Meu nono ia até a sua casa, ou melhor, a casa de seus pais, à cavalo. Se vestia todo “chique”, “fatiota” (terno) branca, chapéu. Um dia, exatamente quando estava atravessando uma ponte, o cavalo se assustou. Lá se foram pra dentro do rio cavalo e cavaleiro! E ele foi, mesmo assim, encontrar a noiva! Agora, tentem imaginar a cena: Ao invés de um rapaz todo elegante, vestido de branco, ela se depara com um rapaz todo embarrado!
Para encerrar, gostaria de falar um pouquinho mais sobre o “desencarne” do meu nono, ou melhor, o que fez com que eu encarasse tudo em um modo, por assim dizer, sereno e tranquilo. (Esta parte da história, ao contrário de todo o resto, não pode ser comprovada. Isto não significa, no entanto, que seja menos real).
Então. Certamente ter sido criada dentro da Doutrina Espírita e acreditar, em palavras simples, na “vida após a morte” me ajudou e muito. Ao mesmo tempo em que eu pensava: “como será sem a presença dele perto de mim”, eu também pensava: “puxa, mas seus pais já faleceram; TODOS os seus irmãos, os 8 irmãos já faleceram, sua esposa faleceu. Só “sobrou” ele! Sim, tem seus filhos, seus netos, mas todos já estão crescidos, criados, vivendo as próprias vidas! Não seria egoísmo da parte minha não querer que ele partisse?”
Lembro que um dia, ainda criança, comecei a pensar sobre a morte, ou melhor, a desencarnação. Cheguei à conclusão que era como se aquela pessoa fosse viajar, ou melhor, se mudasse para um lugar bem longe, onde não tinham telefone. Além disso, por ser um lugar mais afastado, o Correio não chegava até lá. Assim, eles não podiam dar notícias, mas sabíamos que estavam bem. (Mal sabia eu que as notícias chegariam, na forma de sonhos, psicografias ou intuiçoes).
Eu sempre imaginei o reingresso do meu nono no Mundo Espiritual com uma cena assim: ele retornando ao seu aspecto jovem, sendo recebido de braços abertos pela minha nona, seu grande amor. Cheguei até a imaginar ela lhe oferecendo, depois de um abraço caloroso, um lindo pedaço de torta! (Plasmado, logicamente). Para quem não sabe, “plasmar” é a ação pela qual os espíritos dão forma à matéria sutil, reproduzindo objetos, comidas, etc).
Agora, com duas fotografias suas aqui na minha frente, uma no seu casamento e outra ele ainda mais jovem, junto à todos os seus irmãos, imagino que ele tenha escolhido ficar exatamente daquela forma. Vejo suas irmas e seu irmão mais velho o abraçando, seu outro irmão lhe batendo nas costas e os 4 menores, felizes, fazendo festa e dançando ao seu redor. Todos alegres, brincando, sorrindo, matando uma saudade cujo tempo não apaga.
O regresso, muitos anos depois, de uma das suas amadas filhas ao plano espiritual, também deve ter sido algo parecido. Exemplo de bondade, caridade e amor incondicional, tenho certeza de que a tia Mary foi recebida por ele e pela nona com todo o amor do mundo!
Às vezes penso que de repente ele até já reencarnou. Quem sabe? Tudo é possível!
Na sua passagem por aqui e nos anos que pudermos conviver, ele deixou um legado muito especial. Jamais esquecerei das coisas que vivi com ele. Das minhas “aventuras”, das brincadeiras e, especialmente, daquilo que ficará para sempre nas memórias do meu coração. O nono, nosso amado noninho, segue presente na minha vida, sempre. Não deu para ele conhecer o meu amado marido (pelo menos não aqui, na Terra), mas quem sabe eles já não andaram se cruzando em Universos afins!
Marian Festugato de Souza
P.S: uma nossa amica muito querida me fez lembrar de uma outra sua particularidade: quando ele falava no v telefone, com minhas tias, primos, amigos, etc, ele dizia sempre: “Pronto! Com’è la!” E, logo depois, provavelmente respondendo à pergunta: “Tudo bem, como estás?” dizia SEMPRE: “Vamos indo!”
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